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Aprendi muito cedo que as pessoas são mais suaves do que fingem.

Não emocionalmente – fisicamente. Socialmente. Um ser humano é uma estrutura mantida unida por hábitos e suposições, e os hábitos entram em colapso sob pressão. O meu acabou sendo… eficiente.

Contato pele a pele. Isso foi tudo o que foi preciso.

Um aperto de mão durou um segundo a mais. Dedos roçando o pulso ao passar um documento. Uma palma reconfortante no ombro. No momento em que o contato aconteceu, algo neles cedeu. Não dramaticamente. Sem olhos brilhantes. Nenhuma obediência repentina como nos filmes. Apenas uma recalibração sutil. Seus pensamentos giravam em torno dos meus, como se sempre quisessem fazer o que eu sugeria.

Eu nunca chamei isso de controle mental. Isso parece teatral. Eu preferia “conformidade”. Estava mais limpo. Mais verdadeiro.

Na empresa, isso me tornou inestimável.

Os prazos deixaram de ser problemas. As reuniões terminaram do jeito que eu queria. As pessoas concordaram com as ideias contra as quais haviam argumentado minutos antes e depois me agradeceram por “explicar isso tão claramente”. As promoções vieram rapidamente. A confiança também. Cultivei uma imagem de competência calma, do tipo que faz as pessoas quererem se inclinar quando você fala.

E nunca abusei disso.

Foi o que eu disse a mim mesmo, pelo menos.

Aí chegou o estagiário.

Seu nome era Lucas. Vinte e dois, talvez vinte e três. Muito educado. Muito cuidadoso. Ele se vestia como se tivesse medo de ser notado: cores neutras, mangas sempre um pouco compridas demais. O tipo de pessoa que pede desculpas mesmo quando alguém esbarra nele.

No primeiro dia, me apresentei e estendi minha mão.

Ele apertou.

Nada aconteceu.

Eu não percebi isso imediatamente. O fracasso foi… silencioso. Sem resistência, sem reação. Apenas ausência. Como esperar que uma porta se abra e, em vez disso, encontrar ar vazio onde deveria estar a moldura.

Lucas sorriu, me agradeceu e seguiu em frente.

Fiquei ali mais tempo do que o necessário, minha mão ainda meio estendida, o coração batendo mais rápido do que deveria.

Naquela noite, disse a mim mesmo que era cansaço. Estresse. Uma falha de ignição. Todo mundo tem dias de folga.

Na manhã seguinte, testei novamente.

Pedi a ele que me trouxesse café. Certifiquei-me de que nossos dedos se tocassem quando ele me entregou a xícara. Porcelana quente, pele mais quente.

“Obrigado”, eu disse, gentilmente empurrando a sugestão para frente em minha mente. Ficar. Pergunte-me se preciso de mais alguma coisa.

Ele assentiu.

Então ele se virou e foi embora.

Observei-o voltar para sua mesa e sentar-se, já absorto em sua tela.

Sem hesitação. Sem confusão. Nenhuma oscilação de ajuste.

Eu não senti medo então.

Senti curiosidade.

Nas semanas seguintes, criei desculpas para contato. Corrigi sua postura enquanto revisava seu trabalho. Inclinei-me, deixando meu braço roçar o dele. Uma vez, fingi tropeçar e me agarrei em seu ombro.

Nada.

Todas as outras pessoas no escritório ainda se curvavam com a mesma facilidade de sempre. Os gerentes adiaram. Os colegas de trabalho espelharam minhas opiniões inconscientemente. A realidade se comportou bem – exceto perto dele.

Lucas me tratou com o mesmo respeito neutro que todos os outros. Talvez mais. Ele me agradeceu pelo feedback. Ele sorria com as piadas. Ele nunca pareceu desconfiado, nunca cauteloso. Apenas… normal.

Isso foi pior.

Comecei a observá-lo.

Não abertamente. Eu não sou estúpido. Apenas pequenas coisas. Quanto tempo ele ficou até tarde. O que ele comeu no almoço. Se ele falou muito com alguém (ele não falou). Aprendi sua rotina da mesma forma que você aprende o ritmo de uma máquina – previsível, normal, preciso.

Em seguida, testei os limites verbalmente.

“Você poderia refazer esta seção?” Perguntei uma vez, pressionando levemente seu braço.

“Claro”, disse ele.

Ele não refez como eu queria.

Eu mesmo reescrevi mais tarde, com as mãos tremendo tanto que tive que me sentar.

Em casa, não consegui dormir. Minha habilidade — minha constante — agora tinha um buraco, com a forma exata de uma pessoa. Continuei repetindo cada interação, cada detalhe perdido. Foi psicológico? Algum tipo de resistência? Trauma? Medicamento?

Considerei as explicações impossíveis e as descartei. Não, o problema não era ele.

Fui eu.

Eu não estava me esforçando o suficiente.

A obsessão não chega de uma vez. Cresce silenciosamente, disfarçado de solução de problemas. Li artigos sobre conformidade, persuasão e variação neurológica. Aprendi mais sobre a autonomia humana do que jamais gostaria de saber.

Escovei sua mão todos os dias.

Nada.

Certa noite, muito depois de a maior parte do escritório estar vazio, pedi-lhe que ficasse até mais tarde e me ajudasse a organizar os arquivos. Fechei a porta atrás de nós. A sala pareceu menor imediatamente.

“Lucas,” eu disse, apoiando a mão em seu ombro, aplicando pressão desta vez. Empresa. Intencional. “Eu preciso que você me escute.”

Ele ouviu. Seus olhos permaneceram nos meus. Calma. Atento.

“Sim?” ele disse.

Eu empurrei. Mais difícil do que já tive com alguém. Imaginei sua vontade se dobrando, imaginei seus pensamentos se alinhando, imaginei o alívio da normalidade retornando.

Nada aconteceu.

“Você está bem?” ele perguntou, franzindo a testa ligeiramente. “Você parece… cansado.”

Eu o soltei como se estivesse queimado.

Eu ri disso. Pedi desculpas. Deixe-o ir embora.

Naquela noite, eu o segui.

Estava chovendo. A cidade cheirava a concreto molhado e escapamento. Ele pegou o ônibus, sentou-se perto da janela, com fones de ouvido. Sentei-me duas fileiras atrás dele, observando o reflexo de seu rosto fantasmagórico contra o vidro.

Eu memorizei sua parada. A rua dele. O prédio onde ele morava – velho, estreito e mal iluminado. Eu o observei desaparecer lá dentro.

Eu disse a mim mesmo que não iria mais longe.

Eu fui mais longe.

Invadir seu apartamento foi mais fácil do que deveria. A fechadura era barata. O corredor cheirava a poeira e legumes cozidos. Fiquei dentro de sua sala de estar, com o coração batendo forte, cercado pela evidência de uma pessoa que existia independentemente de mim.

Livros. Pratos na pia. Um modelo de avião semiacabado sobre a mesa.

Ele não era especial. Essa era a parte mais assustadora.

Quando ele chegou em casa e me viu, ele congelou. Não com medo. Em estado de choque.

“O que você está fazendo aqui?” ele perguntou.

“Preciso que você faça uma coisa”, eu disse, dando um passo à frente e agarrando seu pulso.

Pele. Osso. Pulso.

Eu coloquei tudo naquele toque. Desespero. Autoridade. Comando.

Obedecer.

Lucas não se afastou. Ele olhou para minha mão e depois para meu rosto.

“Solte”, ele disse calmamente.

Eu não.

“Por favor”, acrescentou. Não entrei em pânico. Apenas… firme.

Minha visão ficou turva. Apertei meu aperto até que ele estremeceu.

Nada.

Eu deixei ir.

Ficamos ali em silêncio, a distância entre nós de repente enorme.

“Não sei o que você pensa que está fazendo”, disse ele, recuando em direção à porta, “mas você precisa de ajuda”.

Ele foi embora. Ele não gritou. Não liguei para a polícia. Nem olhei para trás.

Afundei no chão do apartamento dele e fiquei lá até de manhã.

Desde então, tudo se desfez.

As pessoas ainda me ouvem. Ainda cumpra. Mas agora parece vazio, como realizar um truque depois que alguém explica como funciona. Lucas parou de vir trabalhar. Ninguém parece saber para onde ele foi.

Às vezes acho que ele desistiu.

Às vezes acho que ele está me observando.

Ainda sinto sua resistência em minhas mãos quando fecho os olhos. Aquele espaço em branco onde deveria estar minha influência. Comecei a notar outros agora – pequenos momentos de atraso, leves hesitações. Rachaduras.

Ou talvez eles sempre estiveram lá.

Talvez Lucas não estivesse imune.

Talvez ele fosse apenas a primeira pessoa que eu não conseguia fingir que era.

Não sei se estou perdendo minha habilidade… ou finalmente vendo seus limites.

E não sei qual possibilidade me assusta mais.

Crédito: Logan Raul Baracho

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