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Greg Mitchell sempre encontrou conforto em coisas quebradas. Em um mundo de telas sensíveis ao toque elegante e tudo sem fio, sua oficina de rádio apertada nas faixas estreitas de Cheltenham permaneceu como um anacronismo desafiador, confuso com tubos de vácuo, resistores e os fantasmas do passado de tecnologias. Os habitantes locais o chamavam de peculiar; Ele preferia pensar em si mesmo como curador de frequências esquecidas.

A loja em si era um testemunho de sua obsessão-as tiras alinhadas com rádios de todas as épocas, suas fachadas empoeiradas contando histórias de transmissões da BBC e transmissões de Luxemburgo de rádio noturnas. Alojado em um prédio vitoriano, com suas janelas de faixa original e tábuas de piso estrus, a loja parecia congelada no tempo. O ar cheirava perpetuamente de pontas de solda e PG, e o antigo radiador bateu e assobiava como um gato antigo temperamental.

Foi em uma triste noite de terça -feira em outubro, quando tudo mudou. A chuva estava caindo constantemente desde a manhã, batendo contra as vidraças, e Greg estava se preparando para fechar a loja. Ele acabou de reparar a rádio Bush da sra. Henderson, quando notou algo estranho escondido atrás de uma pilha de manuais de reparo – um rádio que ele não reconheceu.

O dispositivo não era digno de nota à primeira vista: uma caixa preta simples, sem marcas ou números de modelo do fabricante. Não é um Roberts ou um hacker, ou qualquer britânico que ele reconheça. Sua superfície era lisa, quase orgânica, com três botões básicos e um mostrador que brilhava com uma luz fraca e esverdeada. Greg franziu a testa, tentando lembrar de onde veio. Um cliente deixou o deixado? Ele teria se lembrado disso-ele mantinha registros meticulosos de todos os trabalhos de reparo em seu livro de couro.

A curiosidade o levou a melhor dele. Ele ligou o rádio e um zumbido suave encheu o ar enquanto aquecia. O som era diferente do zumbido elétrico usual – mais, de alguma forma. Mais vivo. Greg girou o mostrador de frequência, passando por estações das discussões da Radio 4, Radio 2 Oldies e anúncios locais até chegar à zona morta entre os canais.

Foi quando ele ouviu – whispers na estática.

A maioria das pessoas teria escrito isso como interferência, mas Greg passou trinta anos trabalhando com equipamentos de rádio. Ele conhecia todo tipo de perturbação atmosférica, todo tipo de sinal sangrado. Isso foi diferente. As vozes eram muito estruturadas, muito deliberadas.

Ele se inclinou para mais perto, ajustando o botão de ajuste fino com precisão praticada. Os sussurros ficaram mais claros:

“… invadindo o quintal … ela está no andar de cima, assistindo a Coronation Street … não sabe que ele está lá …”

A mão de Greg congelou no mostrador. A voz estava descrevendo uma invasão, acontecendo agora na Thompson House a três ruas de distância. Ele podia ouvir o medo nas palavras sussurradas, a urgência.

Ele deveria tocar 999? E se ele estivesse errado? Mas, novamente, e se ele não fosse?

Suas mãos tremendo um pouco, ele discou serviços de emergência e relatou uma pessoa suspeita na residência de Thompson. Na manhã seguinte, Gloucestershire Echo confirmou tudo-uma tentativa de invasão foi frustrada quando a polícia chegou bem a tempo. Sarah Thompson foi citada como tendo dito que estava em casa sozinha assistindo Telly e nem sabia que alguém estava tentando entrar.

Greg não conseguiu se concentrar em seu trabalho no dia seguinte. O rádio acenou para ele como o chamado de uma sirene. Naquela noite, depois que seu último cliente saiu, ele ligou novamente. Os sussurros estavam esperando por ele:

“… discutindo sobre a pensão de novo … ele não sabe sobre a conta da sua sociedade de construção …”

“… o líder do conselho encontra -o no Premier Inn … ninguém deve saber …”

“… ela está mentindo sobre os resultados dos testes do NHS …”

Dia após dia, Greg ouviu. As vozes revelaram as máquinas escondidas da cidade – de forma geral, peculato, pequenas traições e desespero silencioso. Ele começou a manter um diário, documentando cada revelação. Às vezes, ele verificaria as informações de maneiras indiretas, fazendo perguntas casuais no pub local ou lendo nas entrelinhas do eco. As vozes nunca estavam erradas.

Mas o conhecimento, mesmo o conhecimento secreto, tem um preço. O sono de Greg ficou fragmentado, assombrado por sonhos cheios de estáticos. Ele parou de aceitar novos trabalhos de reparo, dizendo aos clientes que estava apoiado com o trabalho. As olheiras se formaram sob os olhos, e suas mãos desenvolveram um ligeiro tremor que dificultava a solda. Até sua cuppa da manhã regular não conseguiu sacudir a névoa de sua mente.

Então, uma noite, enquanto a chuva de outono se abaixava contra as janelas, os sussurros mudaram seu foco:

“… Greg Mitchell senta -se sozinha em sua loja … seu chá ficou frio … ele não ligou para sua irmã na Cornualha há três meses …”

Seu sangue ficou frio. O rádio sabia o nome dele. O conhecia.

“… ele está com medo agora … sua frequência cardíaca está aumentando … ele está pensando em desconectar o rádio …”

Greg puxou o plugue da parede, mas os sussurros continuaram, agora vindo diretamente do alto -falante sem energia:

“… ele ainda não entende … ele acha que pode parar de ouvir … mas ele já faz parte da frequência …”

Ele se afastou da bancada, derrubando uma caneca de chaves de fenda. O barulho metálico parecia divertir as vozes:

“… ele está se tornando irregular … assim como seu pai antes do acidente de rodovia fora de Bristol …”

“Pare”, Greg sussurrou.

“… ele está falando conosco agora … bom … é o que queríamos …”

As vozes estavam ficando mais fortes, mais numerosas, sobrepostas como uma multidão no Piccadilly Circus, tudo falando ao mesmo tempo. Greg pegou um martelo de sua caixa de ferramentas. Isso teve que terminar.

“… ele acha que pode nos destruir … não percebe que já estamos lá dentro …”

Ele levantou o martelo acima do rádio.

“PARAR!”

O grito veio de todos os lugares e nenhum lugar, uma explosão de feedback de áudio que fez os dentes doer. As luzes fluorescentes da loja piscaram e, por um momento, tudo ficou em silêncio, exceto pela bateria constante da chuva lá fora.

Foi quando Greg viu seu reflexo na janela da loja, iluminado pelo brilho do sódio da lâmpada da rua do lado de fora. Exceto que não era o reflexo dele – a figura atrás dele era mais pálida, suas bordas de alguma forma menos definidas, como uma fotografia um pouco fora de foco. E estava sorrindo.

“Ainda não terminamos”, sussurrou o reflexo, com a voz carregando a mesma qualidade cheia estática que o rádio.

Greg tentou correr, mas seu corpo não respondeu. O mundo ao seu redor começou a embaçar, a realidade se separou como um sinal de televisão ruim. Ele sentiu uma sensação de puxamento, como se todo átomo de seu ser estivesse sendo atraído em direção à janela.

“Não”, ele conseguiu dizer, mas era tarde demais. A reflexão estendeu a mão, a mão passando pelo vidro como neblina nos pântanos e agarrou o pulso. O toque era elétrico, enviando ondas de dormência no braço.

A última coisa que Greg Mitchell viu foi seu próprio rosto, sorrindo de volta para ele quando ele foi puxado para um mundo de estática sem fim. Seu doppelganger endireitou o colarinho, pegou as chaves da loja e saiu para a chuva Cheltenham Night, deixando para trás apenas o leve som de interferência de rádio e uma xícara de chá fria.

Nos dias que se seguiram, nenhum dos clientes da oficina de rádio notou nada diferente sobre Greg Mitchell. Se ele parecia um pouco mais silencioso, um pouco mais distante, bem, ele sempre foi um tipo peculiar. E, às vezes, tarde da noite, os transeuntes ouviram sussurros vindos das janelas escuras da loja – Voas que soavam estáticas falando na voz de Greg – eles passaram o passado, segurando seus casacos com mais força contra o frio do outono.

Pois no mundo atrás do vidro, em uma dimensão de sinal puro e ruído, o verdadeiro Greg Mitchell gritou sem som, seus gritos perdidos em um mar eterno de estática, forçados a assistir como algo vestindo seu rosto viveu sua vida. E às vezes, em noites particularmente tranquilas, quando a chuva caiu, você quase podia ouvi -lo no barulho branco entre as estações de rádio, sussurrando um aviso desesperado de que ninguém jamais entenderia.

Crédito: Don Campbell

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