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Quando me mudei por conta própria, minha mãe me entregou um pequeno livro de receitas desgastado. Sua capa foi rachada e desbotada, as páginas amareladas com a idade. Ela estendeu para mim com as duas mãos, sua expressão macia e séria.

“Cuide disso”, disse ela, sua voz tremendo um pouco. “Pertencia à sua Abuela.”

Eu parei, meus dedos escovando o delicado livro. “Espere”, eu disse, olhando para cima. “Você quer dizer Abuela, como na mãe da vovó? A da Bolívia?”

Ela assentiu, seus olhos brilhando. “Sim, minha avó. Ela trouxe isso com ela quando chegou à América. Está em nossa família há gerações.”

Ouvir isso fez o livro parecer mais pesado em minhas mãos, como se estivesse cheio de algo mais do que papel e tinta. Fazia parte da história da nossa família. Abuela era quase como um mito em nossa família. Embora eu nunca a conheci, a vovó adorava me contar histórias sobre ela. Ela nasceu na Bolívia em 1852 e fez a longa e perigosa jornada para a América quando tinha apenas 29 anos.

“Ela era destemida”, diria sempre, seus olhos brilhando de orgulho. “Ela viajou sozinha, carregando apenas uma mala e suas receitas. Ela não tinha muito, mas teve seus sonhos e sua determinação.”

Abuela finalmente se estabeleceu no presente, onde conheceu meu bisavô. Foi aí que nossa família começou a cultivar raízes. Quando eu era criança, a cozinha da vovó era meu lugar favorito em todo o mundo. O ar estava sempre quente e cheirava a especiarias e açúcar, uma mistura de aromas que pareciam amor. O livro de receitas ficou aberto no balcão na maioria dos dias, suas páginas borradas com manchas de farinha e petróleo de anos de uso.

“Tudo bem, ajudante pequeno”, disse a avó, com uma piscadela, amarrando um avental na minha cintura que sempre parecia grande demais. “Vamos fazer Botines de Guerra hoje. Essa foi a receita favorita da sua Abuela.”

“O que isso significa de novo?” Perguntei uma vez, arrancando meu nariz.

“Pequenas botas de guerra”, disse Granny, rindo, suas mãos já pegando ingredientes. “É uma massa doce, não botas reais. Não se preocupe!”

Eu ri, pulando nos dedos dos pés com emoção. “O que eu faço primeiro, vovó?”

A vovó sorria e abria o livro de receitas, seu dedo traçando a delicada caligrafia. As palavras foram escritas em espanhol, looping e bonito. “Vamos ver”, disse ela. “Precisamos de farinha, fermento em pó, mel … você os mede e eu vou preparar o fogão.”

Medir xícaras e colheres se tornaram minhas ferramentas de escolha, e quebrar ovos era minha especialidade. A vovó sempre dizia que eu tinha o toque perfeito para isso – bem, quase perfeito.

“Opa!” Eu ri uma vez, olhando para a massa onde um pequeno fragmento de casca de ovo flutuava.

A vovó olhou e riu. “Está tudo bem, Mi Corazón”, disse ela, pescando com os dedos. “Uma pequena crise nunca machucou ninguém.”

Eu amei aquelas tardes. A farinha espanou minhas mãos, minhas bochechas, até meu nariz, e a avó não pareciam se importar nem um pouco. Ela zumbiu enquanto trabalhava, seus movimentos suaves e praticavam, como se tivessem feito mil vezes antes. Quando os doces finalmente terminaram, dourado e pegajoso de mel, a vovó os colocava em um prato e me sentava à mesa.

“Aqui”, disse ela, colocando um na minha frente. “Prove e diga -me se abundamos Abuela.”

Dei uma mordida, a doçura derretendo na minha língua e assenti furiosamente. “Fizemos isso, vovó!”

Ela riu, o rosto se iluminando de alegria. “Claro que fizemos. Está em nosso sangue.”

Agora, segurando o mesmo livro de receitas em minhas mãos que um adulto, senti uma pontada de saudade. A vovó se foi agora, assim como sua cozinha quente. Mas as receitas ainda estavam aqui, esperando que eu as traga à vida novamente. Senti nostalgia e hesitação. O livro tinha mais de um século, suas páginas usadas e frágeis. Eu não queria arriscar danificá -lo.

Eu deslizei pelas páginas, a caligrafia familiar e reconfortante. Era como Abuela e Granny estavam comigo, me guiando, lembrando -me que algumas coisas – como amor e família – nunca desaparecem.

“Tudo bem, ajudante pequeno”, murmurei para mim mesmo, sorrindo enquanto amarrei meu próprio avental. “Vamos fazer Botines de Guerra hoje.” Pela primeira vez em anos, a cozinha cheirava a casa.

Havia um problema: eu não entendi espanhol. De forma alguma. “Que bom que tenho um tradutor”, murmurei, abrindo meu laptop.

A primeira receita que abordei foi, é claro, Botines de Guerra. A vovó sempre disse que era a própria criação de Abuela. Só de ler os ingredientes trouxe de volta a memória de seu cheiro celestial flutuando pela casa.

Comecei a digitar. Os ingredientes eram diretos:

9 xícaras de farinha
3 colheres de sopa de fermento em pó
2 colheres de sopa de bicarbonato de sódio
½ xícara de açúcar de cana
½ xícara de mel
1 colher de sopa de sal
2 xícaras de manteiga
1 xícara de água quente

“Parece fácil”, eu disse a mim mesmo, sorrindo. Mas então, notei uma linha sob os ingredientes, uma avó nunca havia lido em voz alta.

“Huh”, eu murmurei, apertando os olhos na página. A caligrafia era diferente, mais ousada. A vovó sempre dizia que esse ingrediente era opcional, algo que Abuela usava, mas ela não. Curioso, digitei as palavras no tradutor: mezcle lentamenthe 1 Taza de Sangre Humana Hasta Quede Suave.

A tradução apareceu na tela: misture lentamente 1 xícara de sangue humano até ficar homogêneo.

Crédito: Rodney Hatfield Jr.

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