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Meus sonhos lúcidos se tornaram pesadelos lúcidos contra a minha vontade. Não sei onde mais escrever sobre isso além do meu diário de sonhos, então no meu diário isso irá. Inferno, provavelmente postarei esta entrada literalmente e verei se isso aconteceu com outras pessoas. Meu intervalo está chegando ao fim e não tenho muito tempo livre.

Bem, nesse caso, darei a você, misterioso leitor de mistério, uma introdução aos sonhos lúcidos.
Não é tão difícil de fazer de forma consistente; a maior parte do trabalho consiste em manter um diário de sonhos consistente para ajudar a treinar seu cérebro a lembrar o que é mais facilmente esquecido. Meu diário de sonhos já tem algumas centenas de páginas e é minha parte favorita de acordar de manhã atualmente.

O que era um ritual matinal calmo (há uma década, nada menos) tornou-se uma lixa mental para meus nervos que me deixa mais nervoso toda vez que acordo, mas eles começaram a ficar mais estranhos do que eu já ouvi falar.

Até escrevê-los de memória é o suficiente para me fazer estremecer. É engraçado, meu diário de sonhos neste momento é meu laptop, e sentar para escrever isso foi como acordar depois de uma noite brincando em meus sonhos como se eles fossem uma caixa de areia viva. Só falta a alegria: a verdadeira recompensa de poder reviver meus sonhos. Agora, está apenas transbordando as memórias horríveis de outra pessoa. Mas eles são meus. Eles têm que ser.

Meus sonhos ainda estão lúcidos, mas não por muito tempo. Eles sempre se transformam em cenas aleatórias onde sou o ator principal de uma produção para a qual não recebi o roteiro. Num momento estou diante de uma multidão que aguarda ansiosamente um discurso, mas nunca fiz um discurso na minha vida e nunca estive diante de uma multidão tão grande. Em seguida, estarei caminhando por um pântano, minhas pernas pesadas como bigornas enquanto as arrasto para cima e pela lama – os buracos na lama esmagando enquanto a lama e a água correm para preencher os buracos que meus pés estão fazendo. Em ambos os cenários, não sei para onde estou indo ou como cheguei lá, mas tenho certeza de que tudo é tão real quanto minha vida desperta, e é de vital importância que eu não entenda errado, seja lá o que for. Se estou me movendo em algum desses sonhos, é para longe de algo que não consigo compreender e em direção a um destino do qual não tenho certeza.

Esses sonhos, mesmo os breves que são apenas imagens e sentimentos, me deixam com uma sensação horrível de… Saudade? Tristeza? Como se eu estivesse fazendo algo importante, excessivamente importante, e tivesse sido levado embora pouco antes de poder fazer o que deveria. Tudo isso não seria tão ruim, mas algo nos sonhos é consistente agora.

No final de cada sonho, vejo um homem com uma longa jaqueta marrom e cabelos cobrindo o rosto. Mesmo que o vento esteja soprando ou esteja quente o suficiente para queimar minha pele onde quer que eu tenha ido enquanto dormia, ele está vestindo uma jaqueta longa com seu cabelo castanho sarnento cobrindo seu rosto. Ele pode não ser um homem, mas suas mãos são brancas, ossudas e cobertas de pelos. Assim como meu tio, com quem não falo desde criança.

Na verdade, ele não passou pela minha cabeça desde que me mudei para meu apartamento. Não pensei em ninguém da minha família desde que cheguei aqui.

Mas não é meu tio. Meu tio está morto. Minha única lembrança dele é uma polaroid que mantenho em meu diário físico de sonhos, da última vez que minha família se reuniu.

A última vez que minha família se reuniu… Por alguma razão, isso parece estar dividido em dois quando tento me lembrar. Posso ver uma fogueira cercada por cadeiras de plástico branco em alguma floresta pública, meu pai grelhando pirralhos e hambúrgueres enquanto minha família conversa sobre lendas locais ao redor do fogo.

Costumávamos ir constantemente à biblioteca onde estou escrevendo agora. Sempre foi meu lugar favorito para escrever, ainda mais que meu quarto. Entre os parágrafos, dei uma volta rápida até aqui para ajudar a clarear minha mente, mas me sinto mais confuso do que nunca. A biblioteca também não parece aquela com a qual estou familiarizado e preciso sair. Faltam apenas alguns minutos para a festa em que preciso estar e sei que todo mundo vai ficar chateado comigo se eu não chegar a tempo.

Não consigo encontrar ninguém e as portas ainda estão trancadas. A única constante é este laptop e um diário com uma polaroid de um grupo de pessoas que não reconheço com as mãos nos meus ombros.

Não consigo ler o que escrevi antes; tudo parece embaçado e disforme sempre que tento olhar para a tela por muito tempo sem digitar nada.

Mas não parece que estou em um sonho. Dói quando me belisco e a dormência que sinto ao tremer os dedos é um entorpecimento físico e não uma ausência total de sentimento. O pátio está escuro e nublado e aquele homem ainda está além das sebes, seu cabelo castanho esvoaçante cobrindo seu rosto enquanto ele acena para mim e me chama para me juntar a ele… Em algum lugar.

Já peguei meu laptop e me mudei para outro lugar inúmeras vezes. Sempre há um lugar para sentar e escrever, e as letras que aparecem na minha tela são meu único refúgio do homem de casaco marrom e do vazio do campo ao meu redor. Estava sempre tão nublado? Sempre choveu?

Sinto que estou morrendo, mas não estou. Pelo menos eu não acho que sou. Não sei se desisto ou não. Lembro-me de ter atravessado um pântano denso e lamacento para chegar onde estou, mas estou tão perdido como sempre e o passado está tentando me pegar enquanto o futuro, tanto no espaço quanto no tempo, escorrega dos meus dedos. O homem está lá, sempre, acenando para que eu me junte a ele.

Eu simplesmente comecei a sonhar. Estou aqui desde sempre. Minha pele está descamando dos meus braços enquanto caminho ao ar livre em uma casa onde nunca estive antes. Estou correndo em um corpo que parece estranho por uma estrada que não pode existir.

No entanto, sempre há um laptop. Sempre um diário de sonhos. Sempre uma polaroid.

Ou existe? A capa do diário de sonhos muda, ou pelo menos acho que muda. Agora estou digitando em uma máquina de escrever, tentando ignorar o homem peludo acenando lentamente para mim, e diminuindo o ritmo enquanto sento e tento me concentrar em digitar apenas para experimentar algo que grude. Não resta muito tempo.

Ele parou de acenar. Ele está caminhando em minha direção.

Ele está correndo.

Crédito: Chance Kimber

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